Premonición

Cuando la rendija de mi pecho sea vagina

cuando la hendidura sobre el poemario sangre

cuando el postigo sea oráculo

cuando el júbilo de los días atemporales

sabré

que habrás pisado el extremo

el polo del manto de mi niño

seguido harás

que libre y encantado

persiga al sol

ávido de todas tus mañanas

con noches repentinas:

me habrás desvirgado

Amaneceres III (por el Tiempo)

La aurora no oye tus manos.

La sequía de raíces reitera lo crudo

De los temblores diurnos,

Y lo hará hasta que el tiempo lave sus túnicas.

Corriendo como un ciego

Con el crepúsculo desplomado

Huyes de los hálitos de victorias bien vividas

Que solo encarnan la liquidez

De tus faustos fuegos

Invocando futuros tangenciales,

Sonrisas sin momentos:

Nunca alumbres promesas bailando en la mejor cintura.

El tiempo, la Vida, los Paraísos bíblicos

Se funden en hendiduras

Que las esquirlas del refulgir

Sabrán rellenar.

Resiliencia

En el centro de un mundo

anegado de silencios y ojos secos

se podía ver la órbita elíptica

dibujada por aquellos blancos pañuelos

que eran punta de lanza,
carne de resplandor.
La inefable barbarie y nobleza
de aquellas fundamentalistas del futuro

junto con la estela de lágrimas

que aún guardaban las bondades

de sus pieles,

bordeando la Verdad como constante,

como hacha,

como estupefaciente dilecto

de los verdugos de la Luz,

cundían el Amor 

sobre el Mundo de los Brazos Abnegados.

R.Z

A una mujer.

No hay que llorar porque las plantas crecen en tu balcón, no hay
que estar triste si una vez más la rubia carrera de las nubes te reitera
lo inmóvil, ese permanecer en tanta fuga. Porque la nube estará ahí,
constante en su inconstancia cuando tú, cuando yo -pero por qué nombrar el polvo y la ceniza-.
Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta hundirse en la tierra.
Sólo dura la efímero, esa estúpida planta que ignora la tortuga, esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos, y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin grito de agonía, las torres del maíz, los ciegos montes.
Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo,no nos movemos del terror y la delicia, y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del
balcón, cómo corren las nubes al futuro.
¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té. No hay drama en el murmullo, y tú eres la silueta de papel que las tijeras van salvando de lo informe: oh vanidad de creer que se nace o se muere, cuando lo único real es el hueco que queda en el papel, el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.

                                                   Julio Cortazar